Однако закатное солнце, перетакающее в алую ткань инквизиторской мантии, соверщенно белый конь с длинной гривой, почти до копыт - ах да, кто-то скажет, что такого не бывает, ну что ж, сказка на то и есть сказка, чтобы отличаться от ереси несколькими мгновениями, которые ей позволят прожить сверх того, - это самое солнце, высвечивающее и бликами рассыпающееся, едва коснувшись витого рога, да, это самое солнце неплохо выжигает мечты. Вот только не получается пока выжечь из памяти картину, на которой длнинноволосый мужчина, хмурясь, смотрит в сторону, на любопытную русалку (поймать бы да сжечь, во имя и во славу, да много их, мерзости этой, вится в темных омутах Приграничья, всех не выловишь!) и гладит по шелковой гриве белоснежного коня.
Право же, разве тут есть чему завидовать? Русалки - ересь, подлежащая немедленному уничтожению, и если брату во Христе так хочется с ними возиться - пусть. Это его выбор. Разве что он сам выбрал ту дистанцию, на которой останется от сурового Рыцаря.